La última luz blanca

La última sesión terminó como terminan todas: un micrófono de suelo cada vez. Primero el del presidente, luego los de las delegaciones, una fila educada de lucecitas rojas apagándose de izquierda a derecha como un desfile al que piden bajar la voz. Las luces generales descendieron un nivel. El salón entero exhaló en esa penumbra azul grisácea que adoptan los edificios cuando creen que nadie mira.

Tres cabinas de interpretación ocupaban la pared del fondo. La B se había apagado a las nueve. La C cayó a las diez, y su ocupante se marchó como se marchan los intérpretes: en silencio y algo más deprisa de lo cortés. Solo quedaba encendida la cabina A, blanca y brillante como un frigorífico abierto en una cocina vacía.

Mi trabajo era sencillo: guardar las consolas, colocar las cajas en el rack y no romper nada que tuviera número de serie. Los XLR podían seguir en el suelo un rato. Esa parte era mía y no tenía prisa por reclamarla.

Me gustaría decir que no la vi. Seré sincero: a medianoche nadie audita la conciencia de un técnico y, de todos modos, se me notaría.

A través del cristal subrayó algo en sus notas, y el movimiento hizo oscilar su acreditación, un pequeño péndulo blanco. INTÉRPRETE. CABINA A. La foto parecía diez años más joven que el rostro sobre ella, y aquel rostro aparentaba veintinueve años: la edad en que una cara empieza a contarte cómo será para siempre, y yo quería el pronóstico largo. Una fina alianza dorada descansaba en su dedo anular. La registré como se registra una salida de emergencia: al instante y con un vergonzoso destello de alivio por haberla visto.

Las almohadillas de sus auriculares aún parecían calientes. Se nota. La espuma nueva tiene una inocencia mate. Las almohadillas usadas durante ocho horas ceden, adquieren una suavidad habitada. Es mi trabajo saber esas cosas. No es mi trabajo saber nada de las suyas.

Conocía el sonido de una puerta de cabina mejor que el de mi propia puerta: el clic seco de «terminado», de que todos se han ido a casa. Nadie cierra una cabina durante el desmontaje. Así que solo llamé, o hice el gesto de llamar; un aislamiento tan grueso se lleva toda la historia de tus nudillos y se la queda. El sonido permaneció en mi palma como una moneda.

Ella deslizó el panel de cristal unos centímetros.

«Ah, ¿el desmontaje? Canal A. Solo dejé encendido el monitor».

Su voz era la de una mujer sorprendida guardando un secreto que, al examinarlo, resultó ser una lámpara. Dije algo técnico. Asintió como si fuera interesante. Recogí el cable de los auriculares y fingí que mis manos no habían ensayado.

Cuando alcancé el cable junto a su codo, ella me acercó la botella de agua en su lugar, un gesto pequeño y deliberado, como un camarero cortando el servicio a alguien. Tenía tinta de la conferencia en la uña del pulgar, la mancha que dejan las acreditaciones de los delegados y que nunca termina de salir de la piel.

«La última sesión se alargó», dijo después de beber. «Tengo la boca seca».
«Las luces del pasillo están apagadas», ofrecí para explicar la oscuridad. O para excusarla.
«Lo sé. Por eso aquí todavía podía pensar».

Yo mismo había bajado ese interruptor a las once y no le di importancia. Ahora parecía un cómplice.

Su teléfono vibró una vez contra la consola, boca abajo. Ella no le dio la vuelta.

«Cena con clientes», dijo, observándome la cara mientras lo decía; lo noté porque estaba notándolo todo, que es mi problema. «Brindan mucho. Se alarga».

En algún lugar de la ciudad, un hombre alzaba una copa por una alianza. No me enorgullece lo poco que eso me frenó. La pantalla arrojaba su luz blanca entre los dos. En sus notas los subrayados tenían subrayados y, bajo el último, con una letra que había perdido su postura diplomática, había una palabra en su idioma.

Alargué la mano para soltar el cable de los auriculares y cometí el error de no hacerlo deprisa. Ella no se apartó. La acreditación había dejado de oscilar.

«Cierra la puerta», dijo en voz baja, como una nota pasada en clase. «Desde dentro. Entonces el silencio gana otra pared. Me gusta grueso».

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Una capa más gruesa

El pestillo entró con el sonido de una decisión. El ruido del salón no bajó tanto como desapareció a mitad de sílaba, como una cinta cortada con tijeras. Quedaron el zumbido del monitor, la ventilación y dos personas respirando a velocidades ligeramente distintas, fingiendo cada una ser la tranquila. Muy abajo, una pulidora de suelo arrancó y se detuvo, atragantada.

Ella misma se quitó los auriculares y los dejó sobre sus notas, con las copas hacia abajo, como se silencia algo. Sin la luz del monitor, su cara era todo sombra y contorno. En la oscuridad parecía otro tiempo verbal de la misma mujer: quizá el futuro.

«No dejabas de mirar las almohadillas», dijo.
«Lo miro todo. Es un riesgo profesional».
«Mmm», dijo. «Yo también».

Ella me besó primero, y se lo agradeceré en mi lecho de muerte, porque así nunca tuve que decidir ser ese tipo de hombre. Ella decidió que ya lo era. Su mano encontró mi cuello; la tinta del pulgar se borró sobre mi mandíbula y pensé, absurdamente, que saldría del edificio llevándola a propósito.

Soy cuidadoso con los equipos. Aun así, me tomé mi tiempo. Tirantes finos, un aliento contenido, el tacto de la tela tibia y luego el peso y el calor de su cuerpo llenándome las manos como algo que hubiera cargado toda la noche sin saberlo. Dejó de respirar. Después lo soltó contra mi cuello, despacio, como quien baja algo pesado por una escalera sin hacer ruido.

«La luz», dijo contra mi oído.

Alargó el brazo por encima de mi hombro y la cabina A quedó oscura por primera vez en toda la noche.

En la negrura: su risa, una nota despachada enseguida. Su mano encontró la mía y la llevó adonde quería; fue respuesta suficiente a todas las preguntas que temía hacer y a unas cuantas que aún no se me habían ocurrido.

«Deja los XLR», susurró. «Aguantarán hasta mañana».

Por primera vez en nueve años, dejé un cable en el suelo. esta historia